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野草

 

作者：王瀚林

 

它先是被风带来的。

一粒种子，比芝麻还小，风往哪里吹，它就往哪里落。落在沃野，是侥幸；落在砖缝、墙角、路肩、石头的阴影里，是常态。它没有资格挑选土地——土地挑选它，又常常不承认它。庄稼有田垄认领，花木有花房收留，唯独它落下的地方，不属于任何人，也就没有任何人管它。

于是它自己管自己。

你俯下身看过它吗？茎细得像一根绿色的丝线，叶片薄而糙，没有光泽，没有香气，连影子都淡得几乎不存在。路人从它身上踏过去，鞋底带走一枚浅浅的脚印，第二天路过，它已经立起来了，只是朝旁边偏了偏头，把被踩弯的部分，重新举向太阳。

它的功夫全在地下。

地上三寸，根下三尺。它把养分一毫不差地都换成了看不见的部分：石缝里没土，它的根须就分泌出微酸，一寸一寸软化石头；砖底下的土是碎的，它的根就织成一张网，把碎土攥在怀里。没有一棵草的根会嫌土太深、石太硬——它的字典里没有“退”字，不是它勇敢，是它没有别的地方可去。

温室里的花蔫了，有人松土、施肥、补光、剪去枯枝。野草蔫了，天地间没有一个动作是为它做的。它只有一件事可做：把根，再往下扎一寸。

所以石缝里的草，根总是最长。

它开花，花小得可怜，不红不艳，混在草色里几乎认不出。可它照样开，不为谁看，开给风，开给路过的一只蜂。开完就把种子交给风，风再把它们撒向更远处的、同样无人认领的地方。它从不把种子留在自己脚下守着，它生来就懂得：立足之地要靠自己挣，下一代的立足之地，也一样。

荒年里，它救过人。洪水来时，它先护住水土。大火烧过，遍野焦黑，第一枝从灰烬里探出来的绿，是它。它做了这些，然后退回路边，退回石缝，退回所有被遗忘的角落，把功劳让给后来的庄稼与花木——人们指着满仓的谷子说丰收，指着满园的花说春色，没有谁想起，是它先绿的那一寸。

只是，掌声落定之后，总有一声轻响，从土里传来。

同一粒种子，落在田野便是庄稼，落进石缝才成了野草。人们赞颂它的坚韧，却很少想一想：那坚韧里，有几分是天性，几分是别无退路之后长出来的本事？田野里少一分侥幸，石缝里就多一分“坚强”。而更多的种子，落在连风都不常去的地方，悄悄发了芽，又悄悄枯了，连“烧不尽”的机会，都不曾有过。

所以最好的春天，不是把石缝里的坚韧谱成颂歌，而是让石缝，慢慢变成田野。

风过处，野草低伏，从未折断。

当我们仰望殿堂里的繁花时，或许该低头看一眼——

脚下这片土地，从来是野草先绿。

 

王瀚林：国家二级教授、高级编辑。全国哲学社会科学课题评审专家，国务院政府特殊津贴专家。硕士研究生导师。中华诗词学会常务理事。历任兵团党委宣传部副部长、兵团日报社党委书记兼总编辑等职。现任三亚航空旅游职业学院教授。出版《马克思主义与当代屯垦》《新兴媒体与国家边疆安全》《胡杨百咏》《屯垦戍边唱大风》等50余部著作。

 

（注：来稿已获作者授权发布）