风景依稀似流年

 

作者：王峰

 

一、二姥爷

 

二姥爷的裤腿总是卷得整整齐齐的，像他这个人一样一丝不苟。每次去姥姥家，我总爱缠着他讲打仗的故事。他便坐在那张老藤椅上，慢悠悠地卷起裤腿，露出腿上深深浅浅的疤痕。

 “那是在朝鲜的一个山沟里”，二姥爷的声音总是很轻，仿佛怕惊扰了记忆里的硝烟：“敌人的飞机像老鹰一样在天上盘旋，机枪子弹'哒哒哒'地扫下来，打在石头上溅起一串串火星”。

他说到这儿，总要停下来，浑浊的眼睛望着远方。我仿佛看见年轻的二姥爷在山沟里奔跑，忽左忽右，像一只灵巧的山兔。子弹追着他的脚步，在泥土上犁出一道道沟痕。他的军装被汗水浸透，后背结了一层白霜——那是汗水的盐分。

“有一次”，二姥爷的声音忽然轻了下来，“一个战友就在我身边倒下了。我背着他跑，他的血浸透了我的军装，热乎乎的......”二姥爷说到这里就不说了，只是用手轻轻摩挲着腿上最深的那个伤疤。

夕阳从窗棂斜斜地照进来，落在二姥爷的白发上。那些伤疤在暮色中泛着淡淡的光，像一枚枚沉默的勋章。我常常想，这些伤疤里是不是还藏着朝鲜的风雪，藏着战友的呼喊，藏着那个年轻战士不灭的勇气。

如今，二姥爷已经不在了，可每当我看见暮色中的山峦，总会想起他卷起裤腿的样子，想起那些在战火中奔跑的年轻身影。那些伤疤，是他留给我们的最珍贵的家书，写满了无声的英勇与忠诚。

 

二、姥姥家的杏树

 

姥姥家在皖北的一个小村庄，距离我家六七里远，小时候，我经常去姥姥家玩。

姥姥家老房子的水沟边上，长着一棵杏树，树干歪斜着，像一位驼背的老人。树皮粗糙，裂开一道道深深的口子，却不妨碍它在春天开出一树粉白的花来。

皖北的春天，总是来得迟。当别处的杏花早已谢尽，这棵树才不紧不慢地绽放。花瓣薄如蝉翼，在风中轻轻颤动，仿佛随时会飘落。蜜蜂嗡嗡地绕着花枝打转，将细碎的花粉抖落在我的肩头。

午收时节，杏子渐渐黄了。起初是青涩的，藏在绿叶间，羞于见人。待到麦子金黄，杏子也染上了太阳的颜色，一个个圆润饱满，压弯了枝头。

那时，姥姥总会说：“杏子熟了，该摘了”。于是，舅舅便搬来梯子，小心翼翼地攀上去，将熟透的杏子一个个摘下。

摘下的杏子装在竹篮里，还带着阳光的温度。姥姥挑出最饱满的，用围裙擦干净，递到我手里。咬一口，酸甜的汁水便在口中迸开，顺着嘴角流下来。姥姥笑着替我擦去，眼里满是慈爱。

如今，姥姥已经不在了，老屋所在的村庄也拆了，搬进了现代化的新农村。那棵杏树，连同水沟、麦田、老屋，都消失在了推土机的轰鸣声中。

新农村的楼房整齐划一，道路宽阔平整。然而，却再也见不到，那棵歪斜的杏树。

偶尔梦里，我还会回到那个小村庄。看见杏树依然挺立在水沟边，枝头挂满金黄的杏子。

姥姥站在树下，手里捧着竹篮，朝我招手：“快来，杏子熟了”。我跑过去，却总是差一步，怎么也够不着。

醒来时，枕边一片潮湿。

窗外的阳光正好，照在窗户玻璃上，明晃晃的刺眼。我闭上眼睛，仿佛又尝到了那酸甜的滋味，那是记忆里最温暖的味道。

 

作者简介：王峰、中共党员，文学爱好者，大学文化。从事汽车行业30年，多次获得省市科技奖项。喜欢运动、看书。

 

注：本文已获作者授权发布