归途：江水河册页

 

作者/周永旗

 

一过白石门，

整座山坳便摊开展平。

水泥路咬碎旧石径的骨节，

瓷砖墙擦去泥土的胎记。

只有村口老松还举着苍翠的印信，

四十年前离乡的辙痕，

突然在松脂里醒来。

 

九龙洼的草甸暗涌绿焰，

禁牧令卷走了铜铃铛。

狍子替下啃食黄昏的牦牛，

犄角挑破晨雾时，

大地轻轻震颤。

整座村庄沉入寂静的釉面，

不见鸡埘，不闻犬吠，

只有风磨亮群山的刃口，

削下松针清冽的时辰。

 

我的老屋翻新成陌生符号，

院墙刷着别人的姓氏。

新漆木门如未拆的信封，

父母在门楣的苔痕里安眠多年。

每次归来只向邻家借宿，

怕惊动梁上积尘的乳名，

怕触痛灶膛冷却的方言。

 

空中草甸铺展星图的经卷，

银河垂落处，

整座山峦向夜空溯游。

废墟在记忆断层复生：

石墙垒着月光的银锭，

牛哞撞响山谷的铜钟，

父亲扬鞭甩出闪电，

母亲用炊烟接住坠落的归鸦。

铁轨在心上生锈，

四十载晨昏在指缝坍缩。

当我俯身拾取童年遗落的松果，

整座大山突然倾斜，

将游子推回白石门的豁口。

绿意汹涌如迟来的契约，

松涛深处盘踞的寂静，

比所有碑文更接近永恒。

注解：

创作这首诗，是因一次归乡的触动。

白石门的风撞碎了记忆与现实——新路咬碎旧径，瓷砖遮了土色，唯有老松举着旧年的绿。九龙洼的草甸静了，铜铃远了，连鸡犬声都沉进釉色般的寂，倒让狍子的犄角挑亮了晨雾。

老屋换了姓氏，木门像封未拆的信。父母安眠在苔痕里，我不敢叩门，怕惊了梁上的乳名，怕碰凉灶膛里的方言。

夜里看山向星空溯游，记忆里的石墙、牛哞、父亲的鞭影、母亲的炊烟突然活了。可铁轨在心上锈着，四十年握不住一粒松果。当我俯身，山竟将我推回起点——原来归途从不是抵达，是松涛里那片比碑文更久的寂静，替我们守住了所有没说的话。

图文均为原创

 

（注：本文已获作者授权发布）