竹鞭吟

——地下与地上的同一支歌 

 

作者：南小塘

 

一切向上的挺拔，都曾在暗处，把根唱成歌。——题记

 

在最深最静的黑暗里， 

有一截竹鞭， 

像一支未点燃的蜡烛， 

又像一条沉睡的龙脉， 

把大地当作古琴， 

把岁月当作长弦。 

 

它不说话， 

只用根须的指尖 

拨动泥土的纹理。 

每一次轻触， 

都是一次无声的叩问： 

“我是谁？将向何处？” 

 

泥土把答案藏得很深： 

一粒石子的棱角， 

一条蚯蚓的体温， 

一滴去年秋雨的回声。 

竹鞭一一收下， 

把它们翻译成自己的年轮， 

在潮湿与寂静之间 

悄悄加宽。 

 

它与黑暗并不对立， 

黑暗是它最柔软的摇篮； 

它与孤独并不争吵， 

孤独是它最清澈的镜子。 

在无人看见的底层， 

它练习向上的姿态， 

像古人练习书法： 

一横，是隐忍； 

一竖，是突破； 

一点，是未来的青芒。 

 

偶尔有雨滴轻敲， 

像远方的邮差， 

带来天空的口信。 

它便用全身去倾听， 

让每一滴水 

都沿着纤维的河道 

流入尚未成形的叶脉， 

在那里预演一场绿意。 

 

它知道， 

所有向上的高度 

都先要在地下铺展宽度； 

所有翠绿的喧哗 

都要先经过乌黑的沉默。 

这不仅是竹子的法则， 

也是万物的暗语： 

道在低处， 

根在最黑处， 

光在尚未抵达处。 

 

终于， 

春风举起绿色的令旗， 

泥土像一本合上的书 

被轻轻掀开。 

那一刻， 

竹鞭把整首地下的长歌 

折成一声清脆的破壳—— 

一支春笋， 

像一枚翠玉的新音， 

在光里 

把先前的黑暗 

唱得通体透明。 

 

它摇曳， 

却不是炫耀， 

而是把尚未用完的夜色 

交还给风； 

它生长， 

却不是扩张， 

而是把大地的低音 

继续引向天空的高音。 

 

若你俯耳细听， 

在竹叶的每一次摩挲里， 

仍能听见那根竹鞭 

在地下打下的节拍—— 

低低的， 

深深的， 

像最古老的鼓点， 

又像最新鲜的晨曦， 

提醒世间： 

一切向上的挺拔， 

都曾在暗处 

把根 

唱成歌。

 

注：图片为智能生成。

 

（注：本文已获作者授权发布）